Mon deuxième frère de printemps ...

A notre Petit-Frère ...

Quelques jours passent ... et il faut, de nouveau allumer les bougies! En cette joyeuse journée du 10 Juin 2009, notre petit frère, cette fois, fête ses neuf printemps !

Il y a neuf ans, la vieille du Baccalauréat et de sa première et traditionnelle épreuve de Philosophie, Platon, Descartes et Kant furent complaisants. Ils nous accordèrent un moment de répit pour aller admirer ce gros bébé 2000 ! L'été approchait à grands pas et la journée était magnifique. De ces premiers rayons de soleil éclatants, notre petit frère conserva des yeux rieurs où scintille la vie ! Le trio infernal était soudé depuis presque vingt ans et c'est avec grande émotion que l'on accueillait le quatrième élément. Un nouveau frère dans une famille d'italiens, ça prend toujours beaucoup d'importance !

Neuf années pour en juger. La réalité a dépassé nos espérances. Une petite merveille qui nous surprend chaque jour ! Bien sûr, nous avons déjà quitté le nid et nous ne grandissons pas ensemble comme des frères du même âge. Cependant, nous espérons avoir su te communiquer ce message: la fraternité est le plus beau des trésors. Elle tisse un fil de soie dorée qui nous lie et que rien ne peut briser. Éparpillés aux quatre coins du monde, nous restons proches et forts de notre fraternité ! Nous t'embrassons trés trés fort et te souhaitons un Joyeux Anniversaire. Une nouvelle et heureuse année commence pour notre petit trésor de frère !

Merci d'être ce que tu es.

Tes frère et sœurs
****

Feliz cumpleaños – Feliç aniversari

A mon Grand-Frère ...

Publication conjointe avec Le blog-notes de la Mansarde
*

C'était mieux au Moyen-Age ...

Mais qu'est-ce qu’il me prend ?! Moi qui détestais les poupées (c'est pour les filles ces trucs là!), me voilà en train de gribouiller des princesses à gogo ! Comme quoi, on est toujours rattrapé par son passé ...

Pour nos six ans, notre grand-mère, croyant nous faire plaisir, nous offrit à ma sœur et à moi-même, une poupée. Dramatique! comment avait-elle put nous faire une chose pareille? Si les filles aiment généralement les poupées, nous les détestions, nous!

Par contre, nous avions développé un amour sans limite pour les peluches. Notre chambre était leur royaume. En résumé: les animaux, oui, les êtres humains, non. Qu'on se rassure, ou qu'on s'inquiète, ma sœur est aujourd'hui psychologue... Relation de cause à effet?

Bref, nous rentrons à la maison avec nos deux poupées. et les fourrons immédiatement dans un coin. Expulsées du royaume. Impossible de tolérer leur présence en ces lieux. Cependant, l'histoire ne s'arrête pas là. Intervient alors le grand-frère. Tel Tom-Tom du Bouchon (sauf que chez nous, il y avait deux "Nana du Bouchon"), il avait pour habitude, de nous raconter les pires horreurs qui soient. Cette fois, il se surpassa ...

« Les filles, la nuit quand vous dormez, les poupées viennent frapper vos peluches ! »

Il poussa le raffinement jusqu'à faire témoigner l’une de nos innombrables peluches qui se plaignit, effectivement, d'avoir été maltraitée par les poupées Tiny (c'était leur nom). L'opération commando fut immédiatement décidée! Toute la nuit, ma sœur et moi, parlementâmes dans notre chambre. Il fallait agir au plus vite, la vie de nos peluches en dépendait. Au petit matin, les cernes sous les yeux mais le sourire aux lèvres, nous avions un plan!

Avertissement: le passage qui suit peut heurter la sensibilité de certains de nos lecteurs, même si je passe directement à l'épilogue, celui-ci conserve de rudes passages.

Quand nos parents découvrirent le massacre, il fallut nous justifier. Les poupées Tiny avaient été sauvagement découpées en rondelles, tondues aux ciseaux, les yeux expulsés des orbites. Les morceaux, comme dans les meilleurs films noirs, avaient été placés dans des sacs plastiques. On eût beau fournir nos explications: "Mince, elles tapaient tout de même nos peluches en douce! Nous ne pouvions pas faire moins!'', nos parents ne semblaient nullement convaincus par l'argumentaire. Leçon de morale en découlant :

« Pensez à votre petite mamie, si elle savait ce que vous aviez fait de son cadeau ! » (argument de poids, nous adorons notre grand-mère !)

« Vous n’êtes que des petites filles pourries gâtées! »
(insulte suprême, c’était un peu l’idée qu’on se faisait des poupées : ‘’des petites filles pourries gâtées’’ !)

« Si vous n'en vouliez pas, vous auriez pu les offrir à un autre enfant à qui ça aurait fait plaisir »
(depuis ce jour, je veux me lancer dans l’humanitaire !)

etc.

Enfin, voilà. Une bêtise de plus à ajouter à la longue liste qui précédait et qui suivra. Bien sûr, comme à son habitude, notre frère sut se faire oublier traîtreusement dans l'histoire. Découvrant en même temps que nos parents le massacre des poupées, il fila curieusement dans sa chambre sans dire un mot. Nous ne pouvions pas l'accuser de son rôle de délateur de poupées pour apporter des arguments à la partie civile. L'Omerta, était de mise entre nous. Un grand-père Corse et un autre Italien, ça pèse dans l'hérédité.

Aujourd'hui, je suis heureuse d'avoir pu dépasser cet évènement. Désormais, je ne casse plus mes cadeaux, même quand je ne les apprécie pas de trop et surtout, je ne crois plus de trop à ces histoires de poupées qui viennent taper les peluches la nuit ...

En ce jour de commémoration solennelle, je tiens à rallumer la flamme du souvenir des martyrs et rendre un vibrant hommage aux cadeaux massacrés de notre pauvre petite grand-mère. Réunis sur ce nouveau dessin ''C'était mieux au Moyen-Age'', deux poupées et un nounours font œuvre de réconciliation sacrée...

« Si elles attaquent, prends tout de même l'épée derrière toi! »

*****

Ireland: photos de vacances ...

Finies les vacances, me voilà de nouveau en France ! A peine arrivée, le croirez-vous, je me fais ''engueuler'' (pardonnez-moi l'expression !) ...

- " Où sont les photos ? "
- " Quelles photos ? ... ha oui, bien sûr les photos ... "

Comme d'habitude, j'ai négligé l'étape "photos de vacances", pensant que c'était mieux pour ceux qui n'étaient pas partis ! Du coup, je devais réparer ma faute. Je file à la maison et je reprends les crayons ...

Je demanderai votre indulgence. Il y a des approximations ... surtout concernant la photo de mes ''colocs'' ! S'ils passent un jour la "Porte de la Pendule", j'espère qu'ils ne seront pas trop fâchés ...

PHOTOS de vacances :

Je profite de ce billet pour remercier chaleureusement John et Hanh. Ils ont eu la gentillesse de m'accueillir et de me supporter sans jamais se plaindre (en tout cas pas devant moi). Pas évident quand on sait que j'ai squatté leur canapé pendant deux longues semaines! Félicitations pour votre patience et merci mille fois !

Bien sûr, je remercie également de tout mon cœur grand-frère Bastiour. Organisation de voyage en mode ''Huggy les bons tuyaux'' et petit rappel d'une règle de base :

"Assis un temps trop long sur le bord du sentier, on finit par se faner. Avant que nos yeux ne se ferment alanguis par le quotidien, il faut reprendre la route ! A l'étranger, en France ou même dans son quartier, la Vie se construit en cheminant !"

MERCI !


***

C'était mieux au Moyen-Age ...

Les princesses sont de retour! Avant de partir, je publie un nouvel extrait de:

" C'était mieux au Moyen-Age ..."

A bientôt !

Avril, ne te découvre pas d'un fil !

J’espère que Philippe Delerm ne m’en voudra pas mais je me permets d’emprunter, une fois encore, l’un de ses textes. Avec Avril et le retour de la douceur, je ne me lasse pas de cette nouvelle …

On pourrait presque
manger dehors

C’est le « presque » qui compte, et le conditionnel. Sur le coup, ça semble une folie. On est tout juste au début de mars, la semaine n’a été que pluie, vent et giboulées. Et puis voilà. Depuis le matin, le soleil est venu avec une intensité mate, une force tranquille. Le repas de midi est prêt, la table mise. Mais même à l’intérieur, tout est changé. La fenêtre entrouverte, la rumeur du dehors, quelque chose de léger qui flotte.

« On pourrait presque manger dehors. » La phrase vient toujours au même instant. Juste avant de passer à table, quand il semble qu’il est trop tard pour bousculer le temps, quand les crudités sont déjà posées sur la nappe. Trop tard ? L’avenir sera ce que vous en ferez. La folie vous poussera peut-être à vous précipiter dehors, à passer un coup de chiffon fiévreux sur la table de jardin, à proposer des pull-overs, à canaliser l’aide que chacun déploie avec un enjouement maladroit, des déplacements contradictoires. Ou bien vous vous résignerez à déjeuner au chaud – les chaises sont bien trop mouillées, l’herbe si haute…

Mais peu importe. Ce qui compte, c’est le moment de la petite phrase. On pourrait presque… C’est bon, la vie au conditionnel, comme autrefois, dans les jeux enfantins : « On aurait dit que tu serais… » Une vie inventée, qui prend à contre-pied les certitudes. Une vie presque : à portée de la main, cette fraîcheur. Une fantaisie modeste, vouée à la dégustation transposée des rites domestiques. Un petit vent de folie sage qui change tout sans rien changer…

Parfois, on dit : « On aurait presque pu… » Là, c’est la phrase des adultes qui n’ont gardé en équilibre sur la boîte de Pandore que la nostalgie. Mais il y a des jours où l’on cueille le jour au moment flottant des possibles, au moment fragile d’une hésitation honnête, sans orienter à l’avance le fléau de la balance. Il y a des jours où l’on pourrait presque.

note: Delerm Philippe, La première gorgée de bière et autres plaisirs minuscules, 1997

****